El extranjero

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Allá donde encontramos lo perdido

Allá donde se va lo que se tuvo

Allá donde los muertos están muertos

y hay días en que renacen y repiten 

los actos anteriores a su muerte

Allá donde lloradas lágrimas se vuelven 

a llorar sin llanto

y en donde labios intangibles se buscan 

y se encuentran ya sin cuerpo

Allá donde pronto somos niños 

y tenemos casa

y en donde las ciudades son fotografías 

y sus monumentos residen en el aire

y hay pedazos de jardines atados a unos ojos

Allá donde los árboles están en el vacío

donde hay amores y parientes mezclados

con objetos familiares 

Allá donde las fiestas suceden a los duelos

los nacimientos a las muertes 

los días de lluvia 

a los días de sol

Allá, solitario, sin tiempo, sin infancia,

cometa sin orígenes, extranjero al paisaje

paseándote entre extraños 

Allá resides tú,

donde reside la memoria.  

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Elena Garro